丹佛高原的夜空被聚光灯撕开一道口子，百事中心球馆的喧嚣在终场哨响后久久不肯散去，约基奇缓步走向球员通道，汗水沿着他宽阔的肩胛骨滑落，在深蓝色的球衣上洇开小小的深色印记，他没有回头看一眼记分牌，那个数字对他来说,早已失去了刺痛的意义。

更衣室里，他坐在自己的更衣柜前，毛巾搭在膝盖上，低头看着自己的手掌，那双手刚刚完成了又一次三双，却依然没能改变系列赛的走向，记者们围拢过来，录音笔像小型的黑色森林，在他面前竖起，有人问起球队的困境，有人问起战术的调整，约基奇只是抬起眼睛，那双灰蓝色的眸子里没有风暴，只有一种太过平静的、几乎让人不安的笃定。

“目标没有变。”他说，声音不高，却像一记砸在玻璃上的冰雹，清脆、决绝,不容置疑。

他顿了顿，补充道：“从赛季开始的时候，我们想要的就只有一件事，那件事还在那里。”

记者们交换着眼神，有人以为会听到疲惫的托词，或者含糊的“一场一场来”，但约基奇从来不说那些话，他说话的方式像他打球的方式一样——不绕弯子，不玩把戏,直直地朝着那个最重的点碾过去。

“我知道外界怎么看我们，落后，伤病，对手很强，但这些和我的目标有什么关系？”他耸了耸肩，这个动作让他看起来像个站在自家后院谈论天气的塞尔维亚农夫，而不是一个背负着整座城市期待的超级巨星，“如果你因为道路难走就改变目的地，那你就不是真的想去那个地方。”

他说完这句话，更衣室里安静了几秒，某个角落里，有人轻轻咳嗽了一声,像是被某种过于坚硬的东西硌到了喉咙。

约基奇不是那种会挥舞拳头、嘶吼着激励队友的领袖，他甚至在很多时候显得懒散，晃晃悠悠地跑过半场，像一匹刚刚睡醒的高头大马，但所有人都知道，当他认真起来的时候，他的脚步会变得像手术刀一样精准，他的传球会像穿过针眼的线，他的意志会像他家乡冬天的气温一样,冷得让人骨头发颤。

“我们丢了几场比赛，那又怎样？”他站起来，毛巾从膝盖上滑落，“一只球队不是由几场比赛定义的，它是由你想要成为的样子定义的。”

他走到战术板前，手指点了点那块画满线路的白板，那里有教练组留下的痕迹，有箭头，有圆圈，有无数种可能的进攻和防守，但在约基奇眼里，那上面只写着两个字：冠军。

“去年我们做到过。”他说，“去年这个时候，也有很多人说我们不行了，后来呢？”

没有人回答，因为答案太过耀眼,耀眼到不需要被说出口。

他转身走向淋浴间，水声很快响起，淹没了一切可能的追问，等门外的记者们陆续散去，更衣室里只剩下几个工作人员在收拾冰桶和绷带，有人在低声说：“他看起来一点都不慌。”另一个声音接过去：“因为他知道自己要什么。”

的确，一个人如果清楚自己要什么，那么所有的落后、所有的质疑、所有那些在深夜响起的刺耳评论，都不过是通往终点的路上扬起的尘土，它们会模糊视线，会呛入口鼻,但不会改变方向。

约基奇从淋浴间出来的时候，头发还滴着水，他套上一件灰色的连帽衫，把帽子拉起来，遮住半张脸，他低头看了看手机，然后锁屏，放进口袋，没有人知道他在看什么，也许是家人的消息，也许是明天的训练安排,也许什么都不是。

但他走过球队更衣室中央那面巨大的镜子前时，停了一下，镜子里的人影微微发胖，胡子拉碴，看起来像个通宵加班的卡车司机，可那双眼睛,在阴影中依然亮得惊人。

然后他推开门，走进丹佛寒冷的夜色里，风从落基山的方向吹过来，带着松树和积雪的气息，他吸了一口,肺里一片清凉。

目标没有变,从来都没有。